Démarche de cow-boy,
blouse de percheron,
tout juste si on n'entend pas le claquement des sabots,
grand chapeau noir posé sur un corps trapu,
soulignant un regard de banquise,
l'oeil pétillant de malice,
faisant écho à cette inséparable pipe toujours vissée au coin du sourire.
De cette bouche sort une voix rocailleuse, jaillissant de r doublement roulés pour ponctuer le goût des mots, enrichir la grande gueule, toujours prêt à remettre à leur place ceux qui le méritent, comme cette bigotte incommodée par l'odeur du crottin à qui tu aboies : "Madame, malgré le vent qui règne en permanence autour de la Cathédrale, vous aussi vous sentez !"
Une voix égale à tes mains, Pierre. Tes mains qui racontent tous tes métiers. Finalement, je crois que tu étais cultivateur d'autonomie. Tu m'as appris à guider les chevaux mais tu étais tout aussi capable de cuisiner le meilleur boudin du marché, hors de ton laboratoire carrelé, dans de vieux bidons rouillés ! Et malin comme un singe, tu n'avais pas le moindre scrupule à vendre des œufs de supermarché maquillés d'un peu de paille au prix des œufs de ferme !
A la fois généreux et ingrat, on pouvait se quitter fâchés quand les affaires ne tournaient plus mais je sais que tu gardais toujours une place de choix pour chacun dans ton cœur de braise.
Atelier d’écriture, MJC de Saint Georges les Bains, Jeudi 10 décembre 2015où j'avais proposé de composer le portrait d'un proche.
