C’est un siphon sans fin
De flonflons aphones
Qui ouvre cette symphonie
Infinie
Le nouveau monde en quelque sort
L’eau tourbillonne en spirale
Fluide
Globalement liquide
Quoique quelques bulles s’évaporent
Attirées par un triangle de feu
Qui ne les laisse pas de glace
Son sang ne fait qu’un tour dans son sac
La bulle devient boule
Dans un souffle rythmé
La boule devient cube
En dodécaèdre attitude
Une prise de terre molle
Malléable, enracinante
Dont la fin sera sublimée
Assurément
